П одарок мой обузою не станет.
О шибочно листвой календаря,
Д ень нашей встречи, где-то в дымке тает...
А бсурдностью изысканных путей,
Р исуется бессмысленность святая.
Ю доль тоски в бокал ко мне налей.

Т ы плачешь, своей грусти не скрывая...
Е ё Величество спешащая судьба,
Б росает под ноги осеннее ненастье.
Е сть в этих мокрых днях календаря,

Н емного от растерянного счастья...
Е щё не листопад и календарь
М еняет день за днём свои решенья.
Н е может быть, чтоб чёрная вуаль,
О рнаментом тоски закрыла рвенье
Г рядущих встречь...
О тдай мне свою боль...
Е щё не вечер.